Ce qui ne nous tue pas... de Carole Declercq

Elle voulait y mettre les mains pour faire un point de compression, mais ça passait au travers de ses doigts.
L'amour, ça coulait comme de l'eau, ça filait comme du sable.
C'était incontrôlable.

EmilieJolie a écrit:La narration m'a quelque peu dérouté à certains moments, mais j'ai aimé le petit clin d'œil dédié à certaines personnalités de l'époque, ainsi on peut croiser Cocteau, Jean Marais ou encore le couturier Fath, la plume est très belle, tantôt cynique, tantôt poétique, avec un savant mélange de français pimpant et d'argot,  j'ai aimé les métaphores qui apportaient de la beauté à certains passages. L'émotion est palpable du début à la fin, l'humour est présent aussi malgré un sujet dur, j' ai frissonné à certains moments, j'ai été émue, chamboulée, déçue et révoltée. Mais je ressors de cette lecture marquée, je ne l'oublierai pas de si tôt.

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Attila a écrit:
Le synopsis me fait d'ailleurs un peu penser à un film du genre que j'ai beaucoup aimé,

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émilieJolie à écrit La narration m'a quelque peu dérouté à certains moments, mais j'ai aimé le petit clin d'œil dédié à certaines personnalités de l'époque, ainsi on peut croiser Cocteau, Jean Marais ou encore le couturier Fath, la plume est très belle, tantôt cynique, tantôt poétique, avec un savant mélange de français pimpant et d'argot,  j'ai aimé les métaphores qui apportaient de la beauté à certains passages. L'émotion est palpable du début à la fin, l'humour est présent aussi malgré un sujet dur, j' ai frissonné à certains moments, j'ai été émue, chamboulée, déçue et révoltée. Mais je ressors de cette lecture marquée, je ne l'oublierai pas de si tôt.

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Vous savez, ce n’est pas très intéressant, la vie d’une Parisienne à bicyclette.

— Ah, si. C’est très exotique pour moi. Vous n’y échapperez pas ! Je veux tout savoir de vous. Commençons par... votre accent presque parfait quand vous parlez allemand.

Je baragouine deux ou trois mots, expliqua-t-elle d’un ton volontairement posé pour se donner le temps de réfléchir. J’apprends un peu pour ne pas mourir bête : « Enlevez vos mains de là, monsieur le militaire », « Pas de photographie, s’il vous plaît », « Non, je n’ai pas le temps de prendre un verre avec vous », « Oui, j’ai entendu que c’était le couvre-feu ».

Enfin, le lexique de survie en temps d’Occupation.

Von Wreden s’étouffa de rire en la dévorant des yeux jusque dans l’échancrure modérée de son corsage.

— Une étudiante, c’est quand même plus spirituel qu’une ouvreuse de cinéma ou une danseuse.

       Et maintenant, vos papiers, mademoiselle ! dit-il en accentuant son accent germanique pour caricaturer un contrôle d’identité.

— Quoi ?

— Je veux savoir où tu habites, murmura-t-il en frottant son nez contre le front de la jeune femme. Très exactement. Et ne me balade pas. Je veux pouvoir te retrouver et te voir quand je le veux.

— Enfin, Marianne, les Variations Goldberg ! Bach ! Tu es d’une nullité en musique ! reprit-il, sur un ton faussement éberlué.

— Oui. C’est rassurant, non ? Tu sais, moi, en dehors de Maurice Chevalier et de Tino Rossi..., répondit-elle avec le plus grand sérieux. Joue-moi autre chose...

Il avala d’un trait son cognac, tira une bouffée de la cigarette qui se consumait à côté de lui et lui offrit un regard ravageur avant d’attaquer un morceau radicalement différent. Du jazz. Tendre, mélancolique.

— Duke. In My Solitude. Ça marche bien avec les filles. On vérifie ?

Elle le laissa jouer, bercée par le rythme nonchalant des notes et le mouvement de sa main droite sur les touches quand elle dégringolait de l’aigu vers le grave. Quand il eut fini, il resta immobile sur sa banquette, les marteaux du piano vibrant encore un peu. Il lui laissait l’initiative pour cette fois. Elle se leva et se posta derrière lui. Sa nuque était fine, gracile, longue. Elle la caressa en prenant à rebrousse-poil le tracé de son implantation capillaire. Il avait un épi, une petite mèche récalcitrante, comiquement dressée, encore plus dorée que les autres, presque blanche. Ses doigts s’enfoncèrent  dans l’épaisseur chaleureuse de la chevelure.

— Je confirme. Ça marche bien, avec les filles, lui murmura-t-elle dans l’oreille.

Elle baissa la tête ; elle n’eut pas à se forcer. Il leva la sienne, leurs lèvres se rejoignirent, leurs langues se cherchèrent. Ils commencèrent à se déshabiller, impatients de se toucher, de se respirer. Leurs baisers ardents retardaient l’opération.

— Viens, chuchota-t-il en l’attirant vers le lit. Viens sur moi. Je te montre

Quoi qu'il arrive et où que je sois, après cette fichue guerre, il ne se passera plus une seule journée sans que j'attende l'heure bleue, murmura-t-il, troublé. Parce que je sais que, quelque part, il y aura une petite Marianne pour l'attendre aussi.

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